Слышу пение флейты, тревожные трели...
Это ветер в обители горной Гусу. Слезы высохли, раны уже отболели, тишина - мое имя, ожидание - суть. Каждый вечер играю я снова и снова, пальцы сами находят мотив и струну.
Ты молчишь.
Знаешь, не было раньше такого, чтобы ты промолчал, если я позову.
Да, прости. Я не звал. Звал... но было так поздно, Луаньцзан затеняла тот наш разговор, вихри тьмы затеняли блестящие звёзды, вихри тьмы затеняли твой радостный взор.
Не успел. Не подумал. Не знал, не старался...
Год за годом летит.
Я бы мог рассказать, как Юань научился играть и сражаться.
Он считает, он - Лань, дядя с братом молчат.
Я ошибся?
Ты знаешь, меня не учили, что такое - от правил на миг отступить. Но я выжил, и все о проступке забыли. (Не уверен я всё же, что дядя простит)
...Вдруг сигнальный огонь там, где звезды блестели, я спешу, отложив ненадолго тоску.
И поверить себе я хочу... не могу... Слышу пение флейты. Знакомые трели.
а это код