В кои-то веки вечером выпало несколько свободных минут, и спать не хочу, и все равно надо дождаться, пока стиралка выключится, чтобы белье на ночь вывесить... короче, села порисовать.
Нельзя так
да нормальная собака вышла, нормальная. Для человека, который не учился рисовать - нормальная. А если не практиковаться, то и научиться нельзя. Да и рисовала в блокноте за пять шекелей. Ручками из набора за пятнадцать шекелей. Для себя, никому при этом не показывая.
Но нет. Внутренний критик изошел кипящей смолой. "Зачем тебе столько ручек, когда не умеешь рисовать?" "Зачем бралась, ничего не получится" "Руки кривые!!адинадин"
Дуолинго. "Нафига подключила себе еще один язык, все равно дойдешь максимум до уровня собачки"
Фанфикшен. "Зачем затеяла новый текст, ничего не получится, сюжеты не умеешь, персонажи все одинаковые, мэрисью, ЙА". Блоооо...
Чесслово, борьба с этим внутренним критиком отнимает больше сил, чем творческий процесс.
Та же самая история, когда я себе покупаю какое-то поощрение. Тех же кукол. Или новую обувь, не успев сносить коньки. Или пирожное, еклмн. "Нафига тратишь деньги, ты не заслужила, могла бы обойтись".
Да блин, когда иду готовить что-то посложнее манной каши. "Только продукты переводишь, все равно выйдет несъедобно". Хотя я знаю, что выйдет нормально. Эпический енот, ну уж готовить-то я умею, ну.
Ояенот.
Начинаю раскладывать для себя логически, что не тварь дрожащая. Да, в итоге раскладываю. Но трачу на это время и силы, которые могла бы потратить на что-то более конструктивное.
Нет таких фейспалмов.